Aujourd’hui, c’est ma journée.

Pourtant, quand je me suis levée ce matin, c’était bizarre… rien n’avait changé.

Mon amoureux semblait toujours m’aimer, malgré mes cheveux ébouriffés.

J’ai dormi jusqu’à 10 heures et, comme chaque samedi, mon amoureux était allé au marché. Il avait déjà rangé les jouets avec les enfants. Plié le linge. Mais rien d’exceptionnel à cela. Rien de plus que d’habitude.

J’ai cherché à comprendre ce qu’il adviendrait de moi pendant cette journée.
Ça allait sûrement arriver dans l’après-midi. Ma matinée avait été si ordinaire.

Je me suis posé des questions. J’ai regardé mon compte bancaire : il n’avait pas doublé. Mon salaire non plus. Mais je me sens déjà justement rémunérée.

J’ai pris le temps de finaliser mon deuxième livre, que j’ai écrit pour le plaisir. J’ai pris le temps d’échanger avec mon illustrateur. J’ai pris le temps de soumettre mon manuscrit à ma correctrice. J’ai pris du temps pour moi, alors que j’ai deux enfants.

J’ai aussi pris du temps avec mes enfants. Je suis sortie avec ma fille et je l’ai conduite à un anniversaire où elle était invitée.

Quand je me suis couchée, j’ai choisi un livre sur ma table de chevet.

Car oui,
J’ai le droit d’écrire.
J’ai le droit de publier.
J’ai le droit de sortir.
J’ai le droit de conduire.
J’ai le droit de dormir.
J’ai le droit de lire.
J’ai le droit d’aimer.

En cette fin de journée, j’ai compris quelque chose.
Ce qui est exceptionnel, ce n’est pas ce que j’ai fait.

C’est que j’en ai le droit.

Car oui, je fais partie de ce petit pourcentage de femmes qui ont leurs droits respectés.

À la maison.
Au travail.
Dans la rue.
Dans leur pays.